En sommer for mange år siden dro jeg til Puglia for å kurere slutten på en kjærlighet. Jeg tok tilflukt i en trullo som var for stor for meg, i Contrada Portarino, mellom Cisternino og Martina, under en himmel som mistralen gjorde levende, mellom sirisser og kikader, og tre katter som så meg mistenkelig på avstand.
De gangene ønsket de meg velkommen som en hvit livmor. Jeg var alltid barbeint, selv i den røde jorden. Jeg skrev og feide kalksteinchianche. Jeg holdt på med yoga foran et verktøyhus. Jeg tråkket mellom veggene som dryppet fiken og bjørnebær. Kjeglen ventet på meg på slutten av dagen: det var utkikksdekket mitt ved hver eneste solnedgang.
Ønsker å dra tilbake dit
Jeg husker det som en deig sommer, som kalkvegger; saftig som bladene av stikkende pærer. I mitt hjemland, den hvor jeg vil reise nå, til og med fersken, tomater, paprika og alt jeg skiver uttrykte en konsentrasjon av lukter, smaker og følelser som jeg ikke hadde følt på lenge. Puglia kurer en av de vanligste urbane plager, sensorisk deprivasjon.
Nå er det det samme. I disse dager av innesperring - meg, skrivingen min, en border collie og mange telefonsamtaler - som jeg bevisst har mistet tellingen på, tenker jeg på den røde jorden, oliventrærne som alltid har rotfestet meg, de umodne bjørnebærene plukket fra buskene . Det er der jeg vil tilbake.
I den hvite eremitasjen, den sommeren, var jeg uten TV, med bare en bok, en datamaskin, en dagbok å føre og en jobb å starte. Trulloen var sørvendt, med fem kjegler, furuskogen, sisternen, fontenen og et redskapsbod som jeg kalte yogahuset. Han ønsket meg velkommen, og jeg elsket ham allerede, selv om natten åpnet seg for ukjente kogger: løshunder, morgenhaner, vindens sang blant bladene.
Sommer minner
jeg dro til Cisternino til avisen og iskaffen, til vennene og kusinene mine. Høyhus, 394 meter over havet, en gang omgitt av tårn og murer, Cisternino er en labyrint av brosteinsbelagte gater, skjulte gårdsplasser, snødekte tak og kalkpiper. En labyrint hvor hvitløk og paprika henger fra krøllen til en portal fra det syttende århundre, og bare klutene hang ut for å tørke, og ødela den blendende hvite av Isule, det gamle kvarteret. Fra det sentrale torget grener du av smugene med bord for å spise og butikkene med taralli og vin. Jeg vet ikke hvordan denne sommeren vil bli gjort med historien om distansering: her var vi alle side om side, glade for å være. Rundt byen er det et landskap med stikkende pærer, jordbærtrær og vinstokker i lave rekker, Itria-dalen, som ønsket en hinduisk ashram, tibetanske lamaer, kabbalah-lærde, sjamaner og moderne dansere velkommen. I tillegg til ånden, er jeg sikker på at de kurerer sensorisk deprivasjon.
