Kjære Ester,sosiale medier har (også) ødelagt livene våre (tror jeg). Du har rett når du skriver at i 1994 betydde kjærlighet å betale noen øre for en SMS. Husker du den frykten? Kjærligheten til oss er usikre – men hvem er trygg i kjærligheten? – det var å betale for returkvitteringen samt SMSen. Kort sagt, juraen. Men ingen ros for de gode gamle dager. Jeg er godt klar over at smerte i dag i økende grad tar form av det livet til den andre som fortsetter over hele verden på Instagram. Men uten deg. Jeg lurer på og jeg spør de som blokkerer deg på sosiale medier og på whatsapp (visst, det er mer alvorlige ting å tenke på, jada, jeg vet, ikke i det hele tatt) nøyaktig hvilke problemer de har? Et stadig mer utbredt fenomen i alle aldre.En ubrukelig smålighet. Du vet det, ikke sant? Profilbildet til en du var glad i forsvinner, erstattet av en liten grå mann. Facebook oppsluker alle taggene til ethvert vakkert øyeblikk dere har levd sammen. Ett sveip og alt er borte. Skulle ønske det var så enkelt, dere feige. For en fantastisk illusjon.
De ignorerer at tiden sletter alt. Men den lille grå mannen blir der, innerst inne, begravet av andre samtaler, og ser av og til på deg fra whatsapp-chatten. I stedet bør et godt minne stå igjen. Prøv i det minste. Som i disse versene av Giovanni Raboni: "Jeg ber bare dette: vær alltid lett, uansett hvor kjær du er for meg."
Hei Esther, takk.
B.
Ester Violas svar
"
Ester Purple
Kjære B.,
Viva Raboni og det å være kjær for alle, men heller ikke gi en hel pokker på en avmålt og gjensidig måte er ikke dårlig.
Glem, glem. Uten selv det vage minnet: hva vil du, til og med sivilisasjonens tester med eksen? Må vi vurdere oss selv etter døden? Hvorfor? Er det nødvendig?
Å vite hvor full av ting er en lykkebrønn for de som lykkes.
Hvor mange spørsmål stiller du meg, B. Er det verdt det, er det ikke verdt det? Er tilbakevirkende oppmerksomhet fra fortiden bedre å ha eller ikke ha? Hva vet jeg. Men så, tross alt, er ikke all oppmerksomhet bedt om? Men hvem vil ha dem. Ville det ikke vært bedre å være den typen person som ikke trenger oppmerksomhet – som alltid er den beste måten å dekke seg til?
De virker alle utenfor målet for meg. Og så, først av alt, roe ned: Å unngå sentimentale pakker er en kunst, og ingen har det. Det går bra og dårlig uten regler. Det beste ville være å ikke bry seg om det, stole på været, å ha mistet en kjærlighet, bare si jammen.La oss se neste. Vi må gjenfødes mer oppmerksomme på det praktiske og mer ufølsomme neste gang. La oss huske det.
Du ber meg ta fram glasskulen for å svare på et spørsmål, det er det tomme spørsmålet at et par ganger er det alles tur: gitt dette fiskeblodet, dette halvkalde emnet som sa farvel til meg:
Er det noe håp om å gjøre ham til en som elsket meg? I noen som fortsatt elsker meg da?
Vi har allerede sagt at måtene kjærlighet begynner på er uendelige og dumme, men så blir trakten smalere.
1) starter ikke en gang (amen),
2) begynne (te deum!)
3) for det meste ender (pulvis es et in pulverem reverteris)
4) kan ikke fortsette (gaudium magnum)
Etter 3) – som allerede er en episk suksess – hvordan utvikler den seg?
Det kommer an på. Ulike måter. Hvem foretrekker å skryte av tittelen "ah, men vi har et utmerket forhold" hvem gjør ikke det.
Og så fortell meg om den lille gruen, B., de nederste etasjene i Whatsapp-sp alten. Og du gjør meg trist. Som aldri har gått dit, noen ganger. Det er som å gå inn i et hjemsøkt hus.
Jeg er gammel nok til å ha mistet noen viktige. Det skjer, å miste noen som var viktig. Et tomrom gjenstår, og hver gang tanken vender tilbake til det, renner tårene. Så tanken lærer seg etter en stund og kommer ikke tilbake til den. Som ikke glemmer, det er nøye å unngå. Jeg mener du husker å ikke tenke på det.
Å miste noen i dette årtusenet er annerledes. slå opp. Selv å dø er ikke hva det pleide å være. En død overlever i talemeldinger, chatter, bilder, e-poster. De døde er over alt. Jeg kunne høre stemmen, vokalene er der. Jeg kan se gjennom bildene, jeg har e-postene, jeg kan se det på Twitter.
Whatsapp, når du går ned i kolonnen helt til bunnen, er det en bærbar kirkegård, en spøkelseslandsby. Jeg går aldri av, på slutten av whatsapp.
Det navnet faller ned, og om og om igjen. Og du går aldri til bunnen av den kolonnen. Bilder åpnes ikke igjen. Chatter er uleselige. Talemeldinger spilles ikke av. Selvforsvar. Det er en grense for hva man orker, og minner må ikke få andre dimensjoner enn hukommelsen (hukommelsen hjelper deg heldigvis etter en tid og bringer tåken dit tåken trengs).
For å komme tilbake til oss, B. Den lille grå mannen gjør hva han vil, vi drar til stranden om en måned.
